Bal improvisé

Je roule en taxi à Paris, le soir. Nous glissons le long des quais. J’ai le sentiment étrange, pour un ancien Parisien, de me mouvoir dans un décor de cinéma. Les façades, les quais, les arbres, les amoureux-qui-se-bécotent, le tout baigne dans la lumière bistre diffusée par les lampadaires et prend un air de photo de Robert Doisneau ou de générique pour un film de Woody Allen.

Vers le pont Marie, un bal improvisé : un accordéoniste sur un pliant joue entouré d’un groupe de badauds qui valsent.