Les belles infidèles sont ces traductions qui enjolivent le texte original. C’est aussi un délicieux petit polar de Hubert Nyssen, romancier, poète, essayiste et, par ailleurs, fondateur des éditions Actes Sud (rien que ça…).

Le héros est le commissaire Renoir, un commissaire retraité sauce ravigote qui se passionne pour ces belles infidèles qu’il associe aux témoignages contradictoires dans les affaires judiciaires.

Bien dans le code du polar, avec ce qu’il faut de bistrot parisien et de jargon du Palais, ce roman est surtout un texte sur l’écriture et peut-être même sur l’édition puisqu’un éditeur choisit des textes comme un commissaire choisit parmi diverses versions proposées par les témoins entendus.

Douglas Kennedy

Bien content du premier, j'enchaîne avec un autre Douglas Kennedy.

Curieux sentiment de relire le même livre tant sont proches la trame dramatique et les caractères et les thèmes. Un peu comme deux Woody Allen, sauf qu'en général, on a un an entre deux.

Excellent roman néanmoins où le bonheur sucré d'un coup de foudre entre deux correspondants de guerre sous les tirs des belligérants fait place à l'abîme de la dépression et à de sinistres complots conjugaux. Le suspens est si bien mené que je n'ai pas lâché le livre jusqu'à savoir, dans les toutes dernières des presque 600 pages, ce qu'il advient finalement.

J'ai retrouvé cet humour particulier, ce détail méticuleux du quotidien lorsqu'il devient oppressant (c'est du Buñuel), un jeu de miroirs que j'ai trouvé drôle et bien vu entre les travers des Britanniques et ceux des Américains, des personnages secondaires très réussis, autant de notes qui constituent apparemment l'univers de Douglas.

Douglas Kennedy

Le destin croisé de quelques humains dans la tourmente du deuxième conflit mondial puis de la Chasse aux sorcières. Deux histoires en poupées russes, si l'on peut dire pour parler de l'ère maccarthiste !

Une écriture plaisante et nerveuse, souvent drôle, qui nous mène insensiblement du banal quotidien au sens de la vie. Page après page, que l'on dévore, le drame s'installe pour confiner l'horreur puis retrouver une forme de sérénité.

Ce que j'ai trouvé de plus remarquable de ce roman de Ian McEwan, c'est sa construction, son montage dirait-on au cinéma (je n'ai pas vu le film). Trois parties très marquées, trois écritures différentes.

La première partie se déroule dans les beaux jours de l'été 1935 dans une famille aisée en Angleterre. Le rythme est lent, écrasé de la chaleur inaccoutumée. Le récit est léché, policé, académique voire ennuyeux. Cependant, le drame se noue.

La deuxième partie est dans l'enfer de la poche de Dunkerque en 1940. Le récit est haché, boueux, cru.

Le dénouement a lieu bien des années plus tard. Le récit est direct et contemporain.

Le tout jeune Agathon-Jean-François Fain a passé dix ans près de Napoléon Bonaparte. Il a été son secrétaire et l'a suivi du Directoire, au Consulat puis à l'Empire.

L'intérêt que j'ai trouvé à ses mémoires, ce sont les descriptions très cliniques des modalités de fonctionnement qui faisaient que – sans ordinateur, ni téléphone, ni rien de ce que nous utilisons de nos jours pour administrer nos affaires – un homme a pu gérer un immense territoire, créer quantités de choses civiles tout en faisant perpétuellement des guerres à l'Europe entière.

Au fond, j'ai lu un livre sur l'organisation plus qu'un livre d'histoire. Très impressionnant en fait. Napoléon façonnait tout autour de lui, y compris l'agencement des pièces, jusqu'à la forme des meubles, pour piloter son empire. Fain parle même à un moment de Napoléon assis comme devant un clavier (il pensait à un piano mais nous pensons aujourd'hui à un ordinateur) par lequel il manoeuvrait de parfaits rouages agissant sur le monde.